Avec un regard tendre, mordant parfois, souvent drolatique, l'auteure nous parle du Montréal d'hier et d'aujourd'hui, du suicide, de l'amitié, de sa condition d'écrivain. Une plume raffinée, mais ébouriffante.

[extrait]

Papa réclama des chaussures de marche de pointure treize. D’un mouvement distingué du poignet, l’aristocrate en hardes nous avait invités à farfouiller dans cet enchevêtrement faramineux de bottes et d’escarpins. Comme dans une version « godasses» du jeu de mikado, il s’agissait donc de retirer la paire convoitée sans que ses cousines ne nous ensevelissent. Avec des délicatesses d’archéologues, nous entreprîmes notre fouille. L’amas de cuir bougea un peu, quelques galoches dégringolèrent. La quête ne dura pas autant que je l’appréhendais, ce qui ressembla à une sorte de pari irréalisable, pourtant remporté en un temps record. Le gentilhomme élimé, avant d’emballer les souliers dans une feuille de journal, les avait astiqués de son revers de manche. Mon père les lui avait payés un dollar soixante-quinze, puis avait salué le marchand avec beaucoup de considération. Médusée, j’avais esquissé un genre de révérence, à n’en point douter du plus haut comique pour le noble commerçant.