Jacques Derrida, c’est connu, avait du mal avec son image: il ne se reconnaissait en aucune des innombrables photos prises de lui, pas plus qu’il ne souscrivait à la supposée ressemblance ou vérité du portrait, fût-ce celle de l’autoportrait. Mais il disait aussi: «Je n’ai rien contre la photographie, au contraire la photographie m’intéresse beaucoup et je dirai même: la photographie de moi m’intéresse.»

 

Cet essai réfléchit sur ce paradoxe à partir de trois scènes autobiophotographiques, disposées ou plutôt réfractées ici à la manière d’un triptyque: tout en interrogeant le rapport complexe de Derrida à son image, il s’attache aussi aux affects sécrétés par l’image et à ce qui se passe en elle. Entre témoignage, mémoire et phantasme, ces scènes de lecture tournent autour d’une question à la fois naïve et insondable: peut-on aimer une image, son image?